Oblomov/teine jagu/XII

←XI

Oblomov Ivan Gontšarov, tõlkinud A. H. Tammsaare

I →

EPUB

XII

Ta ruttas Olgat otsima. Kodus öeldi, et ta läks välja; Oblomov kohe külasse — ei olnud seal ka. Siis nägi teda kaugel: läks kui ingel taeva taustal mäest üles, nii kergelt astus ta jalg ja hõljus ta kuju.

Oblomov tõttas järele, aga tema puudutas vaevalt maad, just kui lendas tõepoolest minema. Poolel teel mäkke hakkas Oblomov teda hüüdma.

Neiu ootas teda, aga niipea kui Oblomov paari sülla võrra lähemale sai, liikus ta edasi ja nende vahele jäi jälle tükk maad; siis peatus ta ja naeris.

Oblomov jäi viimaks seisma, sest ta oli kindel, et neiu ära ei lähe. Varsti jooksiski Olga ise tema juurde, haaras tal käest kinni ja tiris enese järel üles.

Nad läksid metsa: Oblomov võttis kübara peast, neiu aga pühkis tal higi laubalt ja lehvitas talle päevavarjuga tuult.

Täna oli Olga iseäranis elav, lobisev ja vallatu, sattus äkki õrnuse õhinasse, sestsamast vajus mõttesse.

„Arva ära, mis ma eile tegin!“ ütles ta, kui nad varjulisse paika olid istunud.

„Lugesid?“

Olga raputas pead.

„Kirjutasid?“

„Ei.“

„Laulsid?“

„Ei. Panin kaarte välja!“ ütles Olga. „Krahvinna majapidaja käis eile meil, tema oskab kaarte panna ja ma palusin teda.“

„Noh, ja mis tuli?“

„Ei midagi. Pikk tee, siis mingi rahvahulk, ja igal pool ikka üks valgetverd mees… igal pool… Ma läksin näost punaseks, kui ta Katja kuuldes äkki ütles, et ruutukuningas mõtleb minu peale. Aga kui ta seda tahtis öelda, kelle peale mina mõtlen, lõin ma kaardid segi ja jooksin minema. Kas sa mõtled minu peale?“ küsis Olga äkki.

„Ah,“ ütles Oblomov, „kui oleks võimalik vähem mõelda!“

„Ja mina!“ rääkis neiu mõtlikult. „Mul on juba meelest läinud, kuidas saab teisiti elada. Kui sa mineval nädalal mossitasid ja kahel päeval ei tulnud — mäletad, kui sa pahaseks said! — muutusin ma hoopis teiseks inimeseks, olin tige. Pahmitsesin Katjaga nagu sina oma Zahhariga; nägin küll, et ta endamisi vaikselt nutab, aga minul polnud temast sugugi kahju. Ei vastanud tädile, ei kuulnudki, mis ta rääkis, ei teinud midagi, ei tahtnud kuhugi minna. Aga niipea kui sina tulid, muutusin kohe teiseks. Kinkisin Katjale lilla kleidi.“

„See on armastus!“ ütles Oblomov pateetiliselt.

„Mis? Lilla kleit?“

„Kõik! Ma näen sinu sõnades iseennast: ka minul pole sinust lahus elu ega valget päeva, öösiti näen unes ikka õilmitsevaid orgusid. Kui ma saan sinuga kokku, siis olen hea ja täis indu; kui ei saa, tuleb igavus, laiskus, tahaks pikali visata ja mitte midagi mõelda… Armasta, ära häbene oma armastust…“

Äkki jäi ta vait. „Mis ma ometi räägin? Ega ma selleks ei tulnud!“ mõtles ta ja hakkas köhatama, tõmbas kulmugi kortsu.

„Aga kui ma äkki ära suren?“ küsis Olga.

„On aga mõte!“ ütles Oblomov muule mõeldes.

„Jah,“ jätkas neiu, „külmetan ja saan palaviku; sina tuled siia, mind ei ole; lähed meile: öeldakse, et haige; homme sama lugu; aknaluugid on kinni; arst vangutab pead; Katjal on nutt varuks, käib kikivarvul, sosistab: ta on haige, suremas…“

„Ah!“ hüüatas Oblomov.

Neiu hakkas naerma.

„Mis siis sinust saab?“ küsis ta Oblomovile otsa vaadates.

„Mis minust saab? Kaotan mõistuse või lasen kuuli pähe — ja sina saad äkki terveks!“

„Ei, ei, jäta järele!“ ütles neiu hirmunult. „Kuhu meie jutt küll keeras! Ära sa aga surnult minu juurde tule: ma kardan kodukäijaid…“

Oblomov hakkas naerma, Olga samuti.

„Jumaluke, missugused lapsed me oleme!“ ütles neiu sellest lõõbist kainenedes.

Oblomov köhatas jällegi.

„Kuule… ma tahtsin öelda…“

„Mida?“ küsis neiu ja pöördus elevalt tema poole.

Oblomov oli kõheldes vait.

„No räägi ometi,“ sundis neiu ja sikutas teda kuuekäisest.

„Ah, ei midagi…“ ütles Oblomov araks muutudes.

„Ei, sul on midagi südamel?“

Oblomov vaikis.

„Kui on midagi hirmsat, siis parem ära räägi,“ ütles Olga. „Ei, ütle siiski!“ otsustas ta.

„Pole ju midagi, niisama lollus.“

„Ei, ei, midagi on, ütle ära!“ mangus neiu, hoides Oblomovil mõlemast kuuehõlmast kinni ja seistes talle nii lähedal, et ta pidi oma näo kord pahemale, kord paremale poole kõrvale pöörama, et neiut mitte suudelda.

Ta poleks nägu kõrvale pööranud, kui ta kõrvus poleks ikka veel kumisenud neiu ähvardav „mitte kunagi“.

„Ütle ometi!“ mangus Olga.

„Ei saa, ja pole vajagi,“ põikles Oblomov.

„Aga sa ise jutlustasid kord, et „usaldus on ühise õnne alus“, et „südames ei tohi ühtki soppi olla, mida sõbra silm näha ei tohiks“. Kelle sõnad need on?“

„Ma tahtsin ainult öelda,“ alustas Oblomov pikkamisi, „et ma armastan sind nii väga, et… et kui…“

Ta viivitas.

„Noh?“ küsis neiu kärsitult.

„Et kui sa nüüd kedagi teist armastama hakkaksid, kes sind õnnelikumaks võiks teha kui mina, siis… neelaksin ma vaikides oma kurbuse alla ja loovutaksin talle oma paiga.“

Neiu laskis ta kuuehõlmad lahti.

„Mispärast?“ küsis ta imestunult. „Ma ei saa sellest aru. Mina ei loovuta sind kellelegi; mina ei taha, et sina kellegi teisega õnnelik oleksid. Siin on mingi salamõte taga, ma ei mõista.“

Neiu mõtlik pilk eksis puude kroonidel.

„Nii et sa ei armasta mind?“ küsis ta siis.

„Vastupidi, ma armastan sind ennastsalgavalt, kui ma olen valmis end ohvriks tooma.“

„Aga milleks siis? Kes sult seda palub?“

„Ma ütlen ju — sel juhul, kui sina kedagi teist armastama hakkaksid.“

„Kedagi teist! Oled sa aru kaotanud? Miks siis ometi, kui ma juba sind armastan? Kas sina hakkad siis kedagi teist armastama?“

„Mis sa minust kuulad! Mina räägin jumal teab mida, ja sina usud! Ma ei tahtnud üldse seda öelda…“

„Mida sa siis tahtsid öelda?“

„Ma tahtsin öelda, et ma olen sinu ees suur süüdlane… juba ammu…“

„Mismoodi? Kuidas?“ küsis neiu. „Sa ei armasta? Võib-olla sa tegid nalja? Ütle ruttu!“

„Ei, ei, mitte seda!“ ütles Oblomov ahastades. „Tead, mis…“ alustas ta siis kõhklemisi, „me saame… vargsi kokku…“

„Vargsi? Kuidas siis vargsi? Peaaegu iga kord ütlen ma tädile, kui ma olen sind kohanud.“

„Kas tõesti?“ küsis Oblomov murelikult.

„Mis sellest siis halba on?“

„Mina olen süüdi: ma oleksin pidanud sulle ammu ütlema, et nõnda… ei tehta…“

„Sa ütlesid ju,“ vastas neiu.

„Ütlesin? Ah jaa! Tõepoolest, ma… vihjasin sinnapoole. Niisiis olen ma oma kohuse täitnud.“

Oblomovi meel läks rõõmsamaks ja lahedamaks, et Olga nii kergelt vastutuse koorma tema õlgadelt võttis.

„Mis veel?“ küsis neiu.

„Veel… ainult see oligi,“ vastas Oblomov.

„Pole tõsi!“ ütles Olga kindlalt, „midagi on veel, sa ei rääkinud kõike.“

„Ma mõtlesin…“ alustas Oblomov jälle ja püüdis oma sõnadele ükskõikset kõla anda, „et…“

Ta jäi vait: neiu ootas.

„Et me peaksime harvemini kokku saama…“

Arglikult vaatas ta Olgale otsa.

Olga vaikis.

„Miks?“ küsis ta natukese mõtlemise järel.

„Mind närib uss — südametunnistus… Me jääme alati nii kauaks kahekesi: see erutab mind, süda kipub seisma jääma, ja ka sina pole rahulik… ma kardan…“ ütles Oblomov suure vaevaga oma mõtte välja.

„Mida?“

„Sa oled noor, Olga, ja ei tunne kõiki ohte. Inimene ei suuda end alati valitseda; mingi põrgujõud tuleb tema sisse, pimedus laotub hinge üle ja silmi sõgestavad välgud. Mõistuse selgus kaob: austus puhtuse ja süütuse vastu — maruhoog pühib kõik minema; inimene kaotab aru; temas lõõskab kirg, ta ei saa enam enesest võitu — ja siis avaneb jalge ees kuristik.“

Värin raputas teda.

„Noh, mis siis? Las avaneb!“ ütles Olga suurisilmi talle otsa vaadates.

Oblomov vaikis; kas tal polnud midagi öelda või polnud ütlemisel mõtet.

Olga vaatas teda tükk aega, nagu loeks ta tema otsmiku kortse justkui kirjaridu; seejuures tuletas ta meelde iga tema sõna, iga tema pilku, elas mõttes kogu oma armastuse loo läbi, jõudis pimeda õhtuni pargis ja punastas äkki.

„Sa räägid alati rumalusi,“ ütles ta ruttu ja pööras pilgu ära. „Igatahes pole ma sinu silmis mingeid välke näinud… sa vaatad mind… enamasti ikka nagu… mu vana hoidja Kuzminitšna!“ lisas ta juurde ja hakkas naerma.

„Sina teed nalja, Olga, aga mina räägin tõsiselt… ja kõike pole ma veel öelnud.“

„Mis siis veel?“ küsis Olga. „Mis kuristikust sa räägid?“

Oblomov ohkas.

„Sellest kuristikust, et meie ei tohi kokku saada… üksi jääda…“

„Miks?“

„See pole hea.“

Neiu jäi mõttesse.

„Jah, räägitakse küll, et see pole hea,“ ütles ta mõtlikult, „aga miks?“

„Mis siis öeldaks, kui sellest teada saadaks, kui jutt läheks laiali…“

„Kes on ütleja? Ema mul ei ole: tema oleks ainuke, kes võiks küsida, miks ma sinuga kokku saan, ja ainult temale vastates hakkaksin ma nutma ja ütleksin, et ma ei tee midagi halba, ja sina ka ei tee. Tema usuks. Aga kes veel ütleks?“ küsis Olga.

„Tädi!“ vastas Oblomov.

„Tädi?“

Olga raputas kurvalt pead.

„Tema ei küsi kunagi. Kui ma ka hoopis ära läheksin, ei hakkaks ta mind otsima ega küsima, nagu ka mina temale enam ütlema ei läheks, kus ma olin ja mis ma tegin. Ja kes veel?“

„Kõik teised… Äsja vaatas Sonetška mind ja sind ning naeratas, ja kõik need härrad ja daamid, kes tal kaasas olid, — need samuti.“

Oblomov jutustas nüüd oma murest, mida ta sestpeale oli tundnud.

„Kuni ta ainult mind vaatas,“ ütles ta, „ei teinud ma väljagi, aga kui seesama pilk ka sind tabas, läksid mu käed ja jalad külmaks…“

„Miks siis?“ küsis neiu külmalt.

„Ja sest ajast peale piinlen ma ööd ja päevad, murran pead, kuidas asja avalikuks tulemist ennetada, ma kartsin ainult sind hirmutada… Ma tahtsin juba ammu sinuga rääkida…“

„Asjatu mure!“ vastas Olga. „Ma teadsin niigi…“

„Kuidas sa teadsid?“ küsis Oblomov imestades.

„Teadsin… Sonetška rääkis minuga, pinnis mind, nokkis, õpetas koguni, kuidas ma pean sind kohtlema…“

„Ja sina ei rääkinud mulle sellest sõnagi, Olga!“ ütles Oblomov etteheitvalt.

„Sina ei rääkinud mulle oma murest ka mitte sõnagi!“

„Mis sa talle vastasid?“ küsis Oblomov.

„Ei midagi! Mis mul oligi vastata? Ainult punastasin.“

„Jumal küll! Juba niikaugel on siis asi: sa punastad!“ ütles Oblomov kohkunult. „Kui ettevaatamatud me oleme! Mis sest küll saab?“

Oblomov vaatas küsivalt Olgale otsa.

„Ei tea,“ vastas neiu vaikselt.

Oblomov mõtles, et ta rahuneb, kui ta oma muret Olgaga jagab, mõtles tema silmist ja selgetest sõnadest jõudu ammutada, aga nüüd, kus ta kindlat ega elulist vastust ei saanud, kadus ta julgus hoopis.

Ta nägu varjutas kahtlus, pilk eksles nukralt ümbruses. Sisimas lainetas juba kerge palavik. Olga läks tal peaaegu meelest; ta nägi oma silme eest möödumas Sonetškat ja tema meest, võõraid; kostis nende arutlemist ja naeru.

Hariliku leidlikkuse asemel vaikis Olga täna, vaatas külmalt mehele otsa ja kordas veel külmemalt „ei tea“. Oblomov aga ei püüdnud või ei mõistnud nende sõnade salajasse sisusse tungida.

Ka Oblomov vaikis: ilma võõra abita ei saanud tema mõte või tahe kunagi küpseks ega kukkunud valmi õunana maha; see tuli puu küljest võtta.

Olga silmitses teda natuke aega, pani siis peleriini õlgadele, haaras oksalt rätiku, sidus selle pikkamisi pähe ja võttis päevavarju.

„Kuhu nüüd? Nii vara?“ küsis Oblomov oma mõtetest ärgates.

„Ei, hilja. Sul on õigus,“ ütles neiu mõtliku nukrusega, „me oleme liiga kaugele läinud, aga pääseteed ei ole: me peame kiiresti teineteisest lahkuma ja mineviku jäljed kaotama. Jumalaga!“ lisas ta kuivalt ja kibedalt, laskis pea longu ja hakkas minema.

„Olga, armas aeg, jumal hoidku! Ja me ei saagi enam kokku! Aga mina… Olga!“

Neiu ei kuulanud, ta kiirendas sammu, kuivalt krigises liiv ta jalgade all.

„Olga Sergejevna!“ hüüdis Oblomov.

Ei kuule, läheb edasi!

„Jumala pärast, tule tagasi!“ hüüdis Oblomov pisaraist lämbuval häälel. „Isegi kurjategijat peab kuulama… Mu jumal! On tal üldse südant rinnus?… Nii on need naised!“

Ta istus ja pani käed näo ette. Samme polnud enam kuulda.

„Läks ära!“ ütles ta peaaegu paanilises hirmus ja tõstis pea.

Olga seisis tema ees.

Oblomov haaras rõõmuga neiu käest kinni.

„Sa ei läinud ära, ei lähe?“ ütles ta. „Ära mine: pea meeles, et kui sa ära lähed, siis on see minu surm!“

„Aga kui ma ei lähe, siis olen ma kurjategija, ja sina ka: pea seda meeles, Ilja!“

„Ah, ei!…“

„Kuidas siis ei? Kui Sonetška ja tema mees meid veel kord üheskoos tabavad, siis olen ma kadunud.“

Oblomov võpatas.

„Kuule,“ alustas ta tõtlikult ja takerdudes, „ma pole veel kõike öelnud…“ ja jäi jälle vait.

See, mis talle kodus tundus nii lihtne, loomulik ja tarvilik olevat, mis talle õnnena vastu naeratas, muutus korraga kuristikuks. Hing kippus kinni jääma, kui ta sealt üle tahtis astuda. Ees seisis otsustav, julgust nõudev samm.

„Keegi tuleb,“ ütles Olga.

Kõrvalteelt kostsid sammud.

„Ehk on Sonetška?“ küsis Oblomov hirmust jõllis silmil.

Kaks meest ja üks daam läksid mööda, kõik võõrad. Oblomovil läks süda kergemaks.

„Olga,“ ütles ta kärsitult ja võttis neiul käest kinni, „lähme sinna, näed, seal ei ole kedagi. Istume!“

Ta pani Olga pingile istuma ja istus ise tema kõrvale maha.

„Sa ägestusid, läksid ära, ja ma ei jõudnud veel kõike öelda, Olga,“ ütles ta.

„Ja lähen jälle ega tule enam kunagi tagasi, kui sa minuga mängida tahad,“ ütles Olga. „Sulle meeldisid kord mu pisarad, nüüd võib-olla tahaksid mind oma jalgade ees näha ja nõnda mind pikapeale oma orjaks teha, tahad tujutseda, moraali lugeda, siis nutta, ära kohkuda, mindki hirmutada ja siis küsida, mis nüüd teha? Pidage meeles, Ilja Iljitš,“ lisas ta uhkelt ja tõusis äkki püsti, „et ma olen sestsaadik palju kasvanud, kui ma teid tundma õppisin, ja ma tean, kuidas seda mängu nimetatakse, mida teie mängite… aga minu pisaraid te enam ei näe…“

„Oh, jumala eest, ma ei mängi ju!“ ütles Oblomov tungivalt.

„Seda halvem teile,“ tähendas Olga kuivalt. „Kõigi teie kartuste, hoiatuste ja mõistatuste peale ütlen ma ainult niipalju: kuni tänase kohtumiseni armastasin ma teid ega teadnud, mis teha; nüüd ma tean,“ lõpetas ta kindlalt ja valmistus minekule, „ja teiega ma nõu pidama ei hakka.“

„Ka mina tean,“ ütles Oblomov, võttis neiul käest kinni, pani ta uuesti pingile istuma ja vaikis siis üürikeseks ajaks, et jõudu koguda. „Mõtle ometi,“ alustas ta siis, „südant täidab mul üksainuke soov, peas liigub üksainuke mõte, aga tahe ja keel ei kuula sõna: tahaks rääkida, aga sõnad ei tule üle huulte. Ja ometi on see nii lihtne, nii… Aita mind, Olga…“

„Ma ei tea, mis teil peas on?…“

„Oh, jumala pärast, jäta see „teie“: sinu uhke pilk tapab mu, iga sõna jäätab mind nagu pakane…“

Neiu hakkas naerma.

„Sa oled hull,“ ütles ta ja pani talle käe pähe.

„Vaat nõnda, nüüd sain ma kõne- ja mõtlemisvõime tagasi!“ ütles Oblomov ja laskus tema ette põlvili. „Olga, saa minu naiseks!“

Olga vaikis ja pööras pea kõrvale.

„Olga, anna mulle oma käsi!“ jätkas ta.

Olga ei andnud. Ta võttis ise neiu käe ja surus oma huultele; neiu ei tõmmanud kätt tagasi. Käsi oli soe ja pehme ning õige natuke niiske. Oblomov püüdis talle näkku vaadata, aga neiu pööras näo veel rohkem kõrvale.

„Vaikimine?“ küsis Oblomov ärevalt ja suudles neiu kätt.

„On nõusoleku märk!“ lõpetas neiu tasakesi tema alustatud lause, aga ei vaadanud talle ikka veel otsa.

„Mis sa nüüd tunned? Mis sa mõtled?“ küsis Oblomov, sest tal tuli meelde unistus häbelikust nõusolekust ja pisaratest.

„Sedasama, mis sinagi,“ vastas Olga ja vahtis ikka veel metsa poole, ainult rinnalainetus tunnistas, et ta peab ennast taltsutama.

„On tal pisarad silmis?“ mõtles Oblomov, kuid neiu vahtis kangekaelselt maha.

„Sa oled ükskõikne ja rahulik?“ ütles Oblomov ja püüdis neiut kättpidi enda poole tõmmata.

„Mitte ükskõikne, aga rahulik.“

„Miks?“

„Sest ma nägin seda juba ammu ette ja olen selle mõttega harjunud.“

„Ammu?“ kordas Oblomov imestunult.

„Jah, juba sest silmapilgust peale, kui ma sulle sirelioksa andsin… ja mõttes nimetasin ma sind…“

Ta jäi poolelt sõnalt vait.

„Juba sellest silmapilgust peale?“

Oblomov ajas käed laiali, et neiut oma kaenlasse tõmmata.

„Kuristik avaneb, välgud sähvivad… ettevaatust!“ ütles neiu kelmikalt, libises osavalt tema haardest välja ning tõrjus ta käed päevavarjuga tagasi.

Oblomovile tuli tema ähvardav „mitte kunagi“ meelde ja ta muutus vaguraks.

„Aga kunagi ei rääkinud sa sellest, ei avaldanud seda mingil moel…“ ütles ta.

„Meie ei lähe mehele, meid võetakse või pannakse.“

„Juba sest silmapilgust peale — kas tõesti?“ kordas Oblomov mõtlikult.

„Mis sa siis arvad, kui ma poleks seda teadnud, kas ma siis oleksin sinuga siin üksi istunud, lehtlas viibinud, sind kuulanud, sind usaldanud?“ ütles neiu uhkelt.

„Ah siis nõnda…“ ütles Oblomov, ta nägu muutus ja ta laskis neiu käe lahti.

Imelik mõte sähvas tal peast läbi. Neiu vaatas teda rahuliku uhkusega ja ootas kindlalt; kuid Oblomov poleks sel minutil ei uhkust ega kindlust tahtnud, vaid pisaraid, kirge, joovastavat õnne, kas või ainult silmapilguks, ja pärast voolaku elu jälle rikkumatus rahus!

Ja nüüd — ei ootamatu õnne tormilisi pisaraid, ei häbelikku nõusolekut! Kuidas seda mõista?

Tema rinnas ärkas ja hakkas rabelema kahtluse madu… Kas Olga üldse armastab või läheb ta lihtsalt mehele?

„On veel teine õnnetee,“ ütles ta.

„Missugune?“

„Mõnikord armastus ei oota, ei kannata, ei pea aru… Naine lõkatab põlema, tunneb ühtaegu piina ja niisugust rõõmu, nagu ta…“

„Ma ei tunne seda teed.“

„See on tee, kus naine kõik ohvriks toob: südamerahu, hea nime, au, leides tasu ainult armastuses… see hüvitab kõik muu.“

„On siis meile seda teed vaja?“

„Ei ole.“

„Tahaksid sa sel teel õnne leida, minu südamerahu, minu au kulul?“

„Oh ei, ei! Vannun jumala nimel, mitte mingi hinna eest,“ ütles Oblomov tuliselt.

„Miks sa siis sellest rääkima hakkasid?“

„Tõepoolest, isegi ei tea…“

„Aga mina tean: sa tahaksid teada, kas mina tooksin sulle oma südamerahu ohvriks, kas mina läheksin ühes sinuga seda teed? Eks ole ju?“

„Jah, vist küll, sa aimasid õigesti… Ja kas sa läheksid?“

„Mitte kunagi, mitte mingi hinna eest!“ vastas neiu kindlalt.

Oblomov mõtles, siis ohkas.

„Jah, see on hirmus tee ja see nõuab naiselt suurt armastust, et minna mehe järel mööda seda teed — hukatusele vastu, ja siiski armastada.“

Ta vaatas küsivalt Olgale näkku: neiu ei teinud väljagi; ainult kurd kulmu kohal tuksatas, kuid nägu oli rahulik.

„Kujuta endale ette,“ ütles Oblomov, „et Sonetška, kes pole sinu väikest sõrmegi väärt, ei tahaks vastu tulles sind tunda!“

Olga naeratas ja ta pilk oli ikka selge. Aga Oblomovit sundis enesearmastuse vajadus Olga südamelt ohvrit nõudma ja sellest joobuma.

„Kujutle, et mehed ei lööks argliku aupaklikkusega sinu ees silmi maha, vaid vaataksid sind julge ja salakavala naeratusega…“

Ta jälgis neiut: Olga veeretas usinasti päevavarjuotsaga kivikest liivarajal.

„Sa astuksid saali, ja nii mõnedki tanud hakkaksid pahameelest liikuma; mõni istuks sinust eemale… aga uhkust oleks sul niisama palju kui enne ja sa mõistaksid väga hästi, et sina seisad neist kõrgemal, oled neist parem…“

„Milleks sa mulle kõiki neid koledusi räägid?“ ütles Olga rahulikult. „Seda teed ei lähe ma kunagi.“

„Mitte kunagi?“ küsis Oblomov nukralt.

„Mitte kunagi!“ kordas neiu.

„Jah,“ ütles Oblomov mõtlikult, „sul ei jätkuks jõudu häbile silma vaadata. Surma sa ehk ei kardakski: surmanuhtlus pole nii hirmus kui selle ettevalmistused, pidev piinamine, sa ei kannataks seda välja, sa nõrkeksid nende kätte — eks ole?“

Oblomov vahtis ikka veel Olgale silma, et näha, mida neiu tunneb. Olga vaatas talle rõõmsalt vastu: kole pilt ei rikkunud ta meelerahu; ta huultel mängles kerge naeratus.

„Mina ei taha surra ega nõrkeda! See kõik ei loe,“ ütles ta, „võib selle tee käimata jätta ja ometi sügavamalt armastada…“

„Aga miks sa ei läheks seda teed,“ küsis Oblomov tungivalt, peaaegu pahaselt, „kui sa midagi ei karda?…“

„Sellepärast, et sellel teel… lõpuks ikka… lahku minnakse,“ ütles Olga, „aga mina… sinust lahkuda?!…“

Ta jäi vait, pani käe Oblomovi õlale, vaatas talle tükk aega silma, viskas äkki päevavarju kaest, põimis käed palava kiiruga ümber Oblomovi kaela, suudles teda, punastas siis juuksejuurteni, surus näo vastu tema rinda ja lisas tasakesi:

„Ei, mitte kunagi!“

Oblomovi suust pääses rõõmukarjatus ja ta langes neiu jalge ette maha.