Oblomov/kolmas jagu/XI

←X

Oblomov Ivan Gontšarov, tõlkinud A. H. Tammsaare

XII→

EPUB

XI

„Neli kuud! Veel neli kuud teesklemist, salajasi kokkusaamisi, kahtlustavaid nägusid ja naeratusi!“ mõtles Oblomov Iljinskite trepist üles minnes. „Jumal küll! Millal see lõpeb? Olga aga kiirustab: täna, homme… Ta on nii järeleandmatu, nii paindumatu! Teda on raske uskuma panna!“

Oblomov läks peaaegu Olga toani, ilma et keegi oleks vastu tulnud. Olga istus oma väikeses võõrastetoas, magamistoa ees, ja oli süvenenud raamatu lugemisse.

Oblomov ilmus nii äkki tema ette, et ta võpatas, siis aga andis ta lahkelt naeratades käe, kuigi silmad nagu oleksid ikka veel raamatut lugenud: pilk oli hajameelne.

„Sa oled üksi?“ küsis Oblomov.

„Jah, ma tante sõitis Tsarskoje Selosse; kutsus mindki kaasa. Me sööme peaaegu kahekesi lõunat, ainult Marja Semjonovna tuleb ka; muidu poleks mul sobinud sind vastu võtta. Täna sa tädiga rääkida ei saa. Kui kurb see kõik on! Selle-eest homme,“ lisas ta ja naeratas. „Aga mis siis, kui ma oleksin täna Tsarskoje Selosse sõitnud?“ küsis ta naljatades.

Oblomov vaikis.

„Sa oled mures?“ päris neiu.

„Ma sain maalt kirja,“ ütles Oblomov kõlatul häälel.

„Kus ta on? Kaasas?“

Oblomov andis talle kirja.

„Ma ei saa midagi aru,“ ütles neiu, kui ta oli natuke aega kirja vaadanud.

Oblomov võttis kirja ja luges ette. Olga jäi mõttesse.

„Mis siis nüüd saab?“ küsis ta mõne aja pärast.

„Ma pidasin täna perenaise vennaga nõu,“ vastas Oblomov, „ja tema soovitab mulle volinikku — Issai Fomitš Zatjortõid: ma jätan kõik tema hooleks…“

„Võõra, tundmatu inimese hooleks?“ ütles Olga imestades. „Rendiraha sissenõudmise, talupoegade maksuvõlad, viljamüügi järelevalve…“

„Tema ütles, et see olevat kõige ausam inimene maailmas, teenib juba kaksteistkümmend aastat temaga üheskoos… ainult et ökitab natuke…“

„Aga missugune see perenaise vend ise on? Tunned sa teda?“

„Ei tunne; aga ta paistab usaldusväärne ja toimekas inimene olevat, pealegi elan ma tema majas: tal oleks häbi petta!“

Olga istus ja vaikis, pilk maas.

„Muidu peaks ju ise sõitma,“ ütles Oblomov, „aga ma pean tunnistama, et ma kohe mitte ei tahaks. Ma pole harjunud sõidus olema, iseäranis talveajal… ma pole ju kunagi reisinud.“

Neiu vahtis ikka veel maha ja õõtsutas oma kinga nina.

„Ja kui ma ka ise sõidaksin,“ jätkas Oblomov, „siis ei tuleks sellest ometi midagi head välja: mina selgust kätte ei saa; talupojad petavad mind, külavanem räägib, mis tahab, — ja mina pean kõike uskuma; raha annab ta nii palju, kui heaks arvab. Ah, et Andreid siin ei ole: tema ajaks kõik joonde!“ lisas ta nukralt.

Olga naeratas, või õigemini naeratasid ainult huuled, mitte aga süda: südames oli kibedus. Ta hakkas teist silma pilutades aknast välja vahtima, saates pilguga iga möödasõitvat tõlda.

„See volinik on aga suurt mõisat valitsenud,“ jätkas Oblomov, „mõisnik laskis ta ainult sellepärast lahti, et ta ökitab. Ma annan talle volikirja ja plaanid kaasa: ta ostab maja ehitusmaterjali valmis, korjab rendiraha kokku, müüb vilja ära, toob raha siia, ja siis… Kui rõõmus ma olen, armas Olga, et mul pole vaja sinust lahkuda,“ ütles ta neiu kätt suudeldes. „Ma ei kannataks lahusolekut välja! Ilma sinuta maal, üksinda… see oleks hirmus! Ainult et me peame nüüd väga ettevaatlikud olema.“

Olga vaatas talle suurisilmi otsa ja ootas.

„Jah,“ ütles Oblomov pikkamisi, peaaegu kogeldes, „me võime harva kokku saada; eile räägiti sellest jälle, isegi pererahva poolel… aga mina ei taha seda… Kui asjad korda saavad, kui volinik korraldab majaehitamise töö ja toob raha… see kõik võtab umbes aasta aega… siis ei pea me enam lahus olema, siis teatame tädile ja… ja…“

Ta vaatas Olga poole: see oli meelemärkuseta. Pea oli viltu vajunud, sinetavate huulte vahelt paistsid hambad. Oblomov polnud oma unistamises ja rõõmukülluses tähele pannud, et Olga tema sõnade juures „kui asjad korda saavad, kui volinik korraldab…“ näost kahvatuks läks ja ei kuulnudki lause lõppu.

„Olga!… Mu jumal, tal on halb!“ ütles Oblomov ja tõmbas kella.

„Preilil on halb!“ ütles ta kohale jooksnud Katjale. „Ruttu vett… piiritust…“

„Issake! Hommikul oli veel nii rõõmus!… Mis tal on?“ sosistas Katja, kui ta tädi laualt piiritusepudeli võttis ja veeklaasiga preili ümber toimetas.

Olga toibus minestusest, tõusis Katja ja Oblomovi abiga tugitoolist ning läks oma magamistuppa.

„See läheb üle,“ ütles ta nõrga häälega, „see on närvidest; ma magasin öösel halvasti. Katja, pane uks kinni, aga teie oodake mind: ma tulen tagasi, kui mul paremaks läheb.“

Oblomov jäi üksi, pani kõrva vastu ust, vaatas võtmeaugust sisse, aga midagi polnud kuulda ega näha.

Poole tunni pärast läks ta läbi koridori tüdrukutetoa uksele ja küsis Katjalt:

„Kuidas preili tervis on?“

„Pole viga,“ vastas Katja, „ta heitis voodisse ja saatis minu välja; kui ma pärast tagasi läksin, istus ta tugitoolis.“

Oblomov läks uuesti väikesse võõrastetuppa, piilus jälle magamistuppa, aga ei kuulnud ega näinud midagi.

Tasa-tasa koputas ta sõrmega vastu ust — vastust ei tulnud.

Oblomov istus ja mõtles. Nii mõndagi jõudis ta selle poolteise tunni jooksul mõelda, nii mõndagi oma mõtetes muuta, nii mõnegi uue otsuse teha. Viimaks jäi ta selle variandi juurde, et sõidab ise volinikuga koos maale, aga enne palub ta veel tädilt nõusolekut, kihlub Olgaga, teeb Ivan Gerassimovitšile ülesandeks uut korterit otsida, laenab isegi natuke raha… pulmade pidamiseks.

Selle võla võib ju viljamüügi rahast kinni maksta. Ilmaasjata laskis ta pea nii norgu. Oh jumal küll, kuidas kõik võib ainsa silmapilguga teise ilme võtta! Nad korjavad volinikuga külas rendirahad kokku; ja lõppude lõpuks, ta kirjutab Stolzile; see annab raha ja tuleb ise kohale, seab Oblomovka täielikult korda, laseb igale poole teed ja sillad ehitada, asutab koole… Ja nemad Olgaga!… Jumaluke, see on õnn!… Et tal see ka varem pähe ei tulnud!

Äkki läks ta meel nii kergeks ja rõõmsaks; ta hakkas nurgast nurka käima, lõi isegi sõrmedega tasakesi nipsu, äärepealt oleks ta rõõmu pärast karjuma hakanud; ta astus Olga ukse juurde ja hüüdis teda tasa rõõmsal häälel.

„Olga, Olga! Kuulge, mis ma teile ütlen!“ ütles ta huuli vastu uksepragu surudes. „Seda te küll ei aima!“

Ta oli otsustanud, et ta ei lahku täna siit enne, kui tädi on tagasi tulnud. „Veel täna teatame tädile ja ma sõidan siit peigmehena ära,“ mõtles ta.

Uks avanes tasakesi ja Olga tuli välja. Oblomov vaatas talle otsa, ja korraga kadus tal julgus; tema rõõm oli kui käega pühitud: Olga oli nagu pisut vanemaks jäänud. Ta oli kahvatu, kuid silmad sätendasid, kokkusurutud huultes, igas vähemaski joonekeses oli varjatud elupinget, mida aheldas jääkoorikuna vägisi saavutatud rahu ja liikumatus.

Neiu vaatest luges Oblomov otsust, kuid ta ei teadnud veel, missugune see otsus oli; ainult süda võpatas tal nii, nagu ta polnud kunagi varem võpatanud. Niisuguseid silmapilke polnud ju ka tema elus enne olnud.

„Kuule, Olga, ära vaata mind nõnda: mul hakkab hirm!“ ütles ta. „Ma mõtlesin järele: kõik tuleb korraldada hoopis teisiti…“ jätkas ta siis järk-järgult häält alandades, aeg-ajalt vait jäädes ning katsudes tungida neiu silmade, huulte ja kõnekate kulmude uude, tundmatusse tähendusse. „Ma otsustasin ise maale sõita… volinikuga koos… et seal…“ lõpetas ta vaevu kuuldavalt.

Olga vaikis ja vahtis teda ainiti nagu viirastust.

Oblomov aimas juba uduselt, missugune otsus teda ootab, võttis kübara, kuid viivitas küsimisega: ta kartis kuulda saatuslikku kohtuotsust, pealegi vist edasikaebamise õiguseta. Viimaks sai ta endast jagu…

„Mõistan ma õigesti?“ küsis ta muutunud häälel.

Neiu langetas nõusoleku märgiks vaikselt ja pikkamisi pea. Ehk küll Oblomov juba enne tema otsust teadis, kahvatas ta nüüd ometi ja jäi liikumatult tema ette seisma.

Olga oli veidi roidunud, kuid pealtnäha rahulik ja liikumatu nagu raidkuju. See oli üleloomulik rahu, mille puhul keskendatud mõte või vapustatud tunne annavad inimesele äkki vajaliku jõu enese üle valitseda, kuid seda ainult silmapilguks. Ta oli nagu raskesti haavatu, kes käega haava kinni hoiab, et öelda veel, mis vaja, ja siis surra.

„Sa ei hakka mind vihkama?“ küsis Oblomov.

„Mispärast?“ küsis neiu tasa vastu.

„Kõige selle pärast, mida ma olen sinuga teinud…“

„Mida sa siis tegid?“

„Armastasin sind: see on teotus!“

Olga naeratas halemeelselt.

„Sellepärast,“ ütles Oblomov pead longu lastes, „et sa minus eksisid… Võib-olla annad sa mulle andeks, kui sa meelde tuletad, et ma hoiatasin sind, et sul hakkab kord häbi, et sa kahetsed…“

„Ma ei kahetse. Mul on valus, nii valus…“ ütles Olga ja jäi vait, et hinge tõmmata.

„Mul on veel halvem,“ ütles Oblomov, „ainult et mina olen seda väärt: aga mispärast pead sina piinlema?“

„Uhkuse pärast,“ ütles neiu, „selle eest mind karistatakse; ma usaldasin liialt oma jõudu — see oli mu eksitus, aga mitte see, mida sina kartsid. Ma ei unistanud noorusest ja ilust; ma mõtlesin, et ma äratan su ellu, et sa hakkad minu pärast uuesti elama, — aga sina oled juba ammu surnud. Seda eksitust ma ei aimanud ette, vaid ootasin ja lootsin… aga nüüd!“ lõpetas ta vaevaliselt ja ohates.

Ta jäi vait, siis võttis istet.

„Ma ei suuda seista: jalad värisevad. Kivi oleks pidanud sellest elustuma, mida mina tegin,“ jätkas ta piinatud häälel. „Nüüd ei tee ma enam midagi, ei astu sammugi, ei tule ka Suveaeda, see oleks asjatu — sa oled surnud! On mul õigus, Ilja?“ küsis ta mõningase vaikimise järel. „Ega sa ei heida mulle kunagi ette, et ma uhkuse või tuju ajel sinust lahkusin?“

Oblomov raputas pead.

„Usud sa kindlasti, et meil enam midagi muud üle ei jää, et pole lootust?“

„Jah,“ ütles Oblomov, „see on õige… Aga võib-olla,“ lisas ta kõheldes, „aasta pärast…“ Tal puudus julgus oma õnnele viimast, surmavat hoopi anda.

„Kas sa tõesti arvad, et sa aastaga kõik asjad ja oma elu korda saad?“ küsis neiu. „Mõtle järele!“

Oblomov ohkas ja mõtles, võitles iseendaga. Olga luges seda võitlust tema näost.

„Kuule,“ ütles ta, „ma vaatasin praegu tükk aega oma ema pilti ja ma arvan, et sain tema pilgust jõudu ja juhatust. Kui sa nüüd ausalt… Pea meeles, Ilja, meie pole lapsed, me ei tee nalja: mängus on terve elu! Küsi tõsiselt oma südametunnistuselt järele ja ütle — ma usun sind, sest ma tunnen sind: kas sul jätkub jõudu kogu eluks? Saad sa mulle selleks olla, keda ma vajan? Sa tunned mind, nii et sa mõistad, mida ma tahan öelda. Ütled sa julgelt ja läbimõeldult „jah“, siis võtan ma oma otsuse tagasi, siin on mu käsi ja lähme, kuhu sa tahad, välismaale, sinu mõisa, kas või Viiburi poolele!…“

Oblomov oli vait.

„Kui sa teaksid, kuidas ma armastan…“

„Ma ei oota armastusavaldusi, vaid lühikest vastust,“ katkestas neiu teda võrdlemisi kuivalt.

„Ära piina mind, Olga,“ ütles Oblomov nukralt.

„Mis siis on, Ilja, kas mul on õigus või ei ole?“

„Jah,“ ütles Oblomov selgesti ja kindlalt, „sul on õigus!“

„Siis peame lahku minema,“ otsustas Olga, „enne veel, kui sind siit tabatakse ja nähakse, missuguses seisukorras mina olen!“

Oblomov ei läinud ikka veel.

„Kui sa abielluksidki, mis siis saab?“ küsis Olga.

Oblomov vaikis.

„Sa uinuksid päev-päevalt ikka raskemini — eks ole? Aga mina? Sa näed ju, missugune mina olen? Mina ei vanane, ma ei väsi kunagi elamast. Aga sinuga koos me elaksime üksnes päevast päeva, ootaksime jõule, siis vastlaid, käiksime külas, tantsiksime ja ei mõtleks üldse millegi peale; heidaksime magama ja tänaksime jumalat, et päev jälle ruttu mööda sai; hommikul aga ärkaksime sooviga, et tänane päev oleks samasugune kui eilne… niisugune oleks meie tulevik… oleks ju? Kas see on siis elu? Ma hakkaksin kiduma… sureksin ära… mille eest, Ilja? Kas sa saaksid nõnda õnnelikuks?…“

Oblomov laskis piinatult silmadel mööda lage ringi käia, tahtis paigast liikuda, ära joosta, kuid… jalad ei kuulanud sõna. Tahtis midagi öelda: suu oli kuiv, keel ei liikunud, rinnast ei tulnud häält. Ta ulatas neiule käe.

„Niisiis…“ algas ta hädisel häälel, kuid ei öelnud enam midagi ja lisas vaid pilguga juurde: „…jumalaga!“

Ka Olga tahtis midagi öelda, aga ei saanud, ulatas käe, kuid käsi vajus mehe käeni jõudmata alla; tahtis samuti „jumalaga“ lausuda, kuid hääl katkes poolelt sõnalt ja kiuksatas võõralt; nägu moonutas kramp; ta pani pea ja käe Oblomovi õlale ning hakkas nuuksuma. Nagu oleksid tal relvad äkki käest ära kistud. Tarkpea kadus — järele jäi lihtsalt naine, kes on valu vastu kaitsetu.

„Jumalaga, jumalaga…“ sai ta lõpuks nuuksete vahelt öelda.

Oblomov vaikis ja kuulas hirmuga tema nuttu, ilma et ta oleks söandanud teda segada. Tal polnud kaastundmust et Olga ega iseenda vastu: ta oli ise haletsemisväärne. Neiu vajus toolile, surus rätiku silmadele, toetas käsivarre lauale ja nuttis kibedasti. Täna ei pursanud pisarad silmist mitte palava joana nagu tol korral pargis ootamatu, kuid mööduva valu sunnil, vaid veeresid troostitult, külmalt nagu sügisene vihm, mis halastamatult põldusid leotab.

„Olga,“ ütles Oblomov viimaks, „milleks sa end piinad? Sa armastad mind, sa ei kannata lahkumist välja! Võta mind, nagu ma olen, ja armasta minus seda, mida sa head leiad.“

Neiu raputas pead, ilma seda laua kohalt tõstmata.

„Ei… ei,“ ütles ta viimaks, „minu pärast ja minu mure pärast ära karda. Ma tunnen ennast: ma nutan ennast praegu välja ja pärast ma enam ei nuta. Nüüd aga lase mul segamatult nutta ja… mine ära… Ah, ei… oota!… Jumal karistab mind!… Mul on valus, ah, kui valus… siin, südame ümber…“

Nuuksumine algas uuesti.

„Aga kui valu ei möödu,“ ütles Oblomov, „ja kui tervis vastu ei pea? Niisugused pisarad on mürgised. Olga, mu ingel, ära nuta… unusta see kõik…“

„Ei, las ma nutan! Ma ei nuta tuleviku, vaid mineviku pärast,“ ütles neiu vaevaga, „see närtsis, möödus… Ega mina ise ei nutagi, mälestused nutavad!… Suvi… park… mäletad? Mul on kahju meie puiesteest… sirelioksast… See kõik on südame külge kasvanud: valus on lahti käristada!“

Meeleheites kõngutas ta pead, nuuksus ja kordas:

„Ah, kui valus, kui valus!“

„Kui sa äkki sured?“ ütles Oblomov äkki hirmuga. „Mõtle ometi, Olga…“

„Ei sure,“ ütles neiu, tõstis pea ja püüdis läbi pisarate Oblomovile silma vaadata. „Just nüüdsama sain ma aru, et ma armastasin sinus seda, mida ma oleksin tahtnud leida, mida Stolz mulle näitas, mida me temaga koos välja mõtlesime. Mina armastasin tulevast Oblomovit! Sa oled tasane ja aus, Ilja; sa oled õrn… nagu tuvi; sa peidad pea tiiva alla — ja ei soovi enam midagi muud; sa oled valmis kogu elu kusagil katuseräästa all kudrutama… aga mina pole niisugune: mulle on sellest vähe, mulle on veel midagi vaja, aga ma ei tea, mida! Kas sina suudad mulle seletada, öelda, mis see on, mis mul puudub, suudad sa seda kõike mulle anda, et ma… Aga õrnus… kellel seda ei ole!“

Oblomovil nõtkusid jalad; ta istus tugitooli ning pühkis rätikuga käsi ja otsaesist.

Need sõnad olid halastamatud; need puudutasid Oblomovit valusasti: seestpoolt oleksid need teda nagu kõrvetanud, väljastpoolt külma lõõtsunud. Vastuseks naeratas Oblomov haledalt, haigelt, häbelikult nagu kerjus, kellele tema närusid ette heidetakse. Ta istus edasi selle jõuetu naeratusega, nõrkemas haavumusest ja erutusest; tuhmunud pilk rääkis selgesti: „Jah, ma olen armetu, haletsusväärne, kerjus… lööge, pekske mind!“

Olga nägi alles nüüd, kui palju mürki oli tema sõnades; ta tormas Oblomovi juurde.

„Anna andeks, sõber!“ ütles ta õrnalt, pisarad kurgus. „Ma ei tea, mis ma räägin: ma olen peast segi! Unusta kõik; oleme endist viisi edasi; las jääb kõik nii, nagu oli…“

„Ei!“ ütles Oblomov äkki, tõusis püsti ja tõrjus kindlalt neiu kaastundepuhangu tagasi. „Ei jää! Ära muretse selle pärast, et sa tõtt ütlesid: ma olen seda väärt…“ lisas ta nukralt.

„Ma olen unistaja, ehitan õhulosse!“ ütles Olga. „Mul on õnnetu iseloom. Miks on teised õnnelikud, miks on Sonetška nii õnnelik?…“

Ta hakkas uuesti nutma.

„Mine äral“ ütles ta, rebides käte vahel märga rätikut. „Ma ei kannata välja, minevik on mulle alles kallis…“

Jälle kattis ta näo rätikuga ja püüdis nuuksumist lämmatada.

„Miks purunes kõik?“ küsis ta äkki pead tõstes. „Kes on sind ära neednud, Ilja? Mis oled sa teinud? Sa oled hea, tark, õrn, suuremeelne… ja… hukkud ometi! Mis sind hävitab? Sel pahel ei ole nime…“

„On,“ vastas Oblomov vaevu kuuldavalt.

Olga vaatas küsival, pisaraist nõretaval pilgul talle otsa.

„Oblomovlus!“ sosistas Ilja Iljitš ja võttis Olga käe, tahtis seda suudelda, kuid ei suutnud, surus selle ainult kõvasti oma huulte vastu, ja palavaid pisaraid langes neiu sõrmedele. Pead tõstmata, neiule oma nägu näitamata keeras ta siis ringi ja lahkus.