Oblomov/esimene jagu/IV
←III
|
Oblomov Ivan Gontšarov, tõlkinud A. H. Tammsaare |
V→
|
IV
„Tere, kaim,“ ütles Tarantjev järsult ja sirutas oma karvase käe Oblomovi poole. „Mis sa lamad päise päeva ajal nagu puupakk?“
„Ära tule ligi, ära tule: sa õhkad külma!“ ütles Oblomov endale vaipa peale tõmmates.
„No kus on ikka ettekujutus — või külma!“ karjus Tarantjev. „Nonoh, võta käsi vastu, kui pakutakse! Kell saab juba kaksteist, ja tema vedeleb voodis!“
Ta tahtis Oblomovit istukile tõsta, kuid see jõudis temast ette, laskis jalad põrandale ja pistis need otse tuhvlitesse.
„Ma tahtsin just praegu tõusta,“ ütles ta haigutades.
„Küll ma tean, kuidas sa tõused: sa oleksid lõunani asemel püherdanud. Hei, Zahhar! Kus sa oled, vana loll? Pane härra kähku riidesse!“
„Teie muretsege enestele enne oma Zahhar, siis võite haukuda!“ ütles Zahhar sisse astudes ja tigedalt Tarantjevit põrnitsedes. „Põranda olete jälgi täis talland, just nagu mõni harjakas,“ lisas ta juurde.
„Ah sa, peletis, pruugid veel suud!“ ütles Tarantjev ja tõstis jala, et temast möödaminevale Zahharile selja tagant hoopi anda; kuid Zahhar jäi seisma, pöördus tema poole ja ajas end turri.
„Eks katsuge puutuda!“ kähises ta vihaselt. „Mis see olgu? Ma lähen minema…“ ütles ta uuesti ukse poole minnes.
„Lase olla, Mihhei Andreitš, mis sa ka nii kipakas oled! Mis sa tast torgid?“ ütles Oblomov. „Tee, Zahhar, mis sul teha on!“
Zahhar tuli tagasi, vaatas silmanurgast Tarantjevi poole ja lipsas temast kiiresti mööda.
Tema õlale toetudes tõusis Oblomov vastumeelselt nagu surmani väsinud inimene jalule, ning astudes vastu tahtmist suure tugitooli juurde, vajus ta sinna ja jäigi liikumatult istuma.
Zahhar võttis laualt pumati, kammi ja harja, määris Oblomovi pea pumatiga kokku, ajas juukselahu sisse ja harjas siledaks.
„Hakkate nüüd ehk pesema?“ küsis ta siis.
„Natuke läheb veel aega,“ vastas Oblomov. „Mine sa seniks oma tuppa!“
„Ah teie olete ka siin,“ ütles Tarantjev sel ajal Aleksejevi poole pöördudes, kui Zahhar Oblomovil pead suges.
„Ma ei märganudki. Mis teil siia asja oli? No küll see teie sugulane on ikka siga! Tahtsin teile juba ammu öelda…“
„Missugune sugulane? Minul pole ühtegi sugulast,“ vastas jahmunud Aleksejev arglikult ja jõllitas Tarantjevile otsa.
„Aga see, kes siin teenib, mis ta nüüd oli?… Afanasjev on ta nimi. Kuidas ta siis ei ole sugulane? — On ju!“
„Mina pole Afanasjev, mina olen Aleksejev,“ ütles Aleksejev. „Mul ei ole niisugust sugulast.“
„Miks siis ei ole! Just niisama hall kuju nagu teiegi, ja nimi on ka Vassili Nikolaitš.“
„Jumala eest, ei ole see sugulane; minu nimi on Ivan Alekseitš.“
„Noh, igal juhul on ta teie moodi. Ainult et siga; kui teda näete, siis öelge talle seda!“
„Ma ei tunne ju teda, ma pole teda kunagi näinud,“ ütles Aleksejev tubakatoosi avades.
„Andke õige tubakat!“ ütles Tarantjev. „Ah teil on see odav, polegi prantsuse oma? Just, just,“ ütles ta nuusutades. „Miks te prantsuse tubakat ei osta?“ küsis ta kurjalt. „Jah, sellist siga pole ma veel elus näinud, kui see teie sugulane on,“ jätkas ta siis. „Ma võtsin talt kunagi viiskümmend rubla laenuks, vist kahe aasta eest. Noh, mõni asi nüüd see viiskümmend rubla! Võiks küll ära unustada! Võta näpust, temal on meeles; kuu aja pärast, nii kui kusagil näeb, kohe küsima: „Kuidas võlaga lugu?“ Tüütas juba ära! Aga sellest polnud veel küllalt: eile tuli meie juurde departemangu, ütles: „Te saite täna vist palka, nüüd võite ära maksta.“ Hakkan ma talle palka ära andma: tegin talle kõigi kuuldes häbi, nii et ta hädaga ukseaugu üles leidis! „Ma olen vaene inimene, läheb endal vaja!“ Nagu mul ei läheks vaja! Kas mina olen siis nii rikas, et ma võin raha viiekümne rubla kaupa tuulde pilduda! Anna sigarit, kaim!“
„Sigarid on seal, karbi sees,“ vastas Oblomov riiuli poole viibates.
Ta istus laisalt ilusas poosis, märkamata, mis tema ümber sündis, või kuulamata, mis räägiti. Heal meelel vaatles ja silus ta oma väikesi valgeid käsi.
„Häh! Ikka needsamad?“ küsis Tarantjev sigarit võttes kurjalt ja vaatas Oblomovi poole.
„Jaa, ikka samad,“ vastas Oblomov masinlikult.
„Aga ma ütlesin sulle, et sa ostaksid teisi, välismaa omi! Niipaljukest sa meeles pead, kui sulle räägitakse! Vaata, et tulevaks laupäevaks oleks ostetud, muidu ma ei tule tükil ajal siia! Näed, missugune rämps!“ jätkas ta sigarit suitsetades, kuna ta esimese suitsupilve õhku puhus ja teise alla neelas. „Ei saa tõmmatagi!“
„Sa tulid täna väga vara, Mihhei Andreitš,“ ütles Oblomov haigutades.
„Noh, mis siis, oled minust tüdinud või?“
„Ei, ma ütlen seda muidu niisama; harilikult tuled sa ikka täpselt lõunaks, aga praegu on kell alles ühe peal.“
„Ma tulin meelega varem, et teada saada, mis täna lõunaks on. Alati pakud sa mulle solki, seepärast tulin enne vaatama, mis tänaseks saab.“
„Küsi köögist järele,“ ütles Oblomov.
Tarantjev läks.
„Armas aeg!“ ütles ta tagasi tulles. „Looma- ja vasikaliha! Oh, vennas, ei oska sina ka elada, ise oled mõisnik! Mis härra sa oled? Elad nagu linna väikekodanlane; ei mõista sõpra korralikult kostitadagi. Noh, kas madeira on ostetud?“
„Ei tea, küsi Zahhari käest,“ ütles Oblomov teda ainult poole kõrvaga kuulates. „Küllap veini on veel.“
„See on jälle seesama, selle sakslase käest? Ei, osta inglise magasinist.“
„Aitab sellestki,“ vastas Oblomov. „Hakka nüüd veel inimest poodi saatma!“
„Oot-oot, anna raha, ma lähen sealt mööda, ma toon; mul on vaja veel kusagil ära käia.“
Oblomov koplas laekas ja võttis punase kümnerublalise välja.
„Madeira maksab seitse rubla, siin on kümme,“ ütles ta.
„Anna aga siia, küll sealt saab tagasi, ära karda!“
Ta tõmbas Oblomovi näppude vahelt raha ära ja pistis selle kähku taskusse.
„Noh, ma siis lähen,“ ütles ta kübarat pähe pannes, „ja kella viieks olen tagasi; ma pean veel kusagilt läbi astuma: mulle lubati viinakontoris kohta vaadata, lähen järele kuulama… Ja tead mis, Ilja Iljitš, sa võiksid tänaseks kalessi üürida, Jekaterinhofi sõitmiseks, ja minu ka kaasa võtta!“
Oblomov raputas pead.
„Mis, kas ei viitsi või on rahast kahju? Oh sind unekotti!“ ütles Tarantjev. „Noh, seniks jumalaga…“
„Pea kinni, Mihhei Andreitš,“ ütles Oblomov kiiresti, „mul on vaja sinuga natuke nõu pidada.“
„Mis siis on? Ütle ruttu, mul pole aega!“
„Mind tabas korraga kaks õnnetust. Aetakse korterist välja…“
„Nähtavasti on üür maksmata: paras sulle!“ ütles Tarantjev ja tahtis minna.
„Mis jutt! Ma maksan alati ette. Ei, siin tahetakse uut korterit ehitada… Oota ometi! Kuhu sa jooksed? Õpeta, mis teha: nad kiirustavad kangesti, nädala pärast olgu korter tühi…“
„Mis nõuandja mina sulle olen?… Mis sa õige arvad…“
„Ma ei arva midagi,“ ütles Oblomov. „Ära lärma ega karju, parem mõtle, mis teha! Sa oled praktiline inimene…“
Tarantjev ei kuulanud teda enam, vaid kalkuleeris mõttes midagi.
„Olgu, teeme nii, täna mind,“ ütles ta kübarat peast võttes ja uuesti istudes, „ja lase lõunaks vahuveini tuua: sinu asi on korras.“
„Mismoodi?“ küsis Oblomov.
„Kas vahuveini saab?“
„Võib-olla, kui su nõu on seda väärt.“
„Sa ise pole minu nõu väärt! Sa arvad, et ma jumalamuidu hakkan sulle nõu andma? Küsi temalt,“ lisas ta Aleksejevile osutades, „või tema sugulaselt!“
„Noh, aitab juba, räägi!“ ütles Oblomov.
„Tead, mis: hommepäev, ole lahke, kolid uude korterisse…“
„Haa! Ah seda sa mõtlesidki välja! Seda tean ma ju isegi…“
„Oota nüüd, ära sega vahele!“ hüüdis Tarantjev. „Homme kolid minu vaderi majja, Viiburi poolele…“
„Mis nali see veel olgu? Viiburi poolele? Räägitakse, et talvel luusivad seal hundid.“
„Juhtub tõesti, et tulevad saartelt, aga mis sul sellest?“
„Seal on igav, lage, keegi ei ela seal.“
„Lorijutt! Seal elab minu vader: tal on oma maja suure köögiviljaaiaga. Ta on kuldaväärt naisterahvas, kahe lapsega lesk; ja temaga ühes elab veel poissmehest vend: temal pole niisugune pea nagu sellel seal nurgas,“ näitas ta näpuga Aleksejevit, „see mees trumpab meid mõlemaid üle.“
„Mis see kõik minusse puutub?“ ütles Oblomov kärsitult. „Ma ei koli sinna.“
„Küll ma vaatan, kas sa kolid või ei! Kui sa juba kord nõu küsid, siis tee seda, mis sulle öeldakse!“
„Ei koli,“ ütles Oblomov kindlalt.
„Noh, siis keri kuradile!“ vastas Tarantjev, vajutas kübara silmile ja läks ukse poole. „Oled sa ka naljakas!“ ütles ta tagasi pöördudes. „Mille poolest siin mõnusam on?“
„No miks ei ole? Kõik on ligidal,“ vastas Oblomov. „Siin on kauplused, teatrid ja tuttavad… linnasüda, kõik on koos…“
„Jääh?“ ütles Tarantjev vahele. „Aga ütle, millal sa viimati oma hoovist välja said? Millal sa viimati teatris käisid? Või missuguste tuttavate pool sa külas käid? Mis kuradi pärast sulle seda linnasüdant tarvis on, kui tohib küsida?“
„Mispärast? Mitme asja pärast!“
„Näed, sa ise ka ei tea! Aga seal, mõtle nüüd järele: elad minu vaderi, selle kuldaväärt naisterahva juures, rahus ja vaikuses; keegi sind ei puutu; ei ole müra ega kära, majas kord ja puhtus! Aga näe, siin: elad nagu sissesõiduhoovis, ja ise tahad veel olla härra, mõisnik! Seal on puhtus, vaikus; on isegi inimene, kellega paar sõna juttu ajada, kui igav hakkab. Peale minu ei tule sulle keegi külla. Kaks lapsukest — mängid nendega, kui süda lustib! Mis sa veel tahad? Ja kokkuhoid, suur kokkuhoid! Mis sa siin maksad?“
„Poolteist tuhat.“
„Seal aga ainult tuhat peaaegu terve maja eest! Ja kui kenad valged toad! Vader tahtis endale juba ammu vaikset, korralikku üürilist, nüüd ma saadan sinu sinna…“
Oblomov raputas hajameelselt pead.
„Ära lorise, küll sa lähed!“ ütles Tarantjev. „Mõtle ise: väljaminekud jäävad sul poole vähemaks; juba korteri pealt üksi võidad viissada. Toit on sul poole parem ja puhtam; köögitüdruk ja Zahhar ei saa enam varastada…“
Eestoast kostis mõminat.
„Ja kord on parem,“ jätkas Tarantjev, „praegu läheb su lauas süda sandiks! Tahad pipart võtta — ei ole, äädikas on jäänud ostmata, noad puhastamata; pesu kaob ära, nagu sa ise räägid; igal pool on tolm — lihtsalt jäle! Seal aga peab naisterahvas maja: pole sul endal ega su lollakal Zahharil…“
Mõmin eestoas läks valjemaks.
„Sellel vanal krantsil,“ jätkas Tarantjev, „pole vaja millegi peale mõelda: kõik on käepärast ja valmis. Mis siin veel arutada? Kolid sinna, ja asi vask…“
„Kuidas ma siis nüüd korraga, asja ees, teist taga, Viiburi poolele kolin…“
„Seal sa nüüd oled!“ ütles Tarantjev näolt higi pühkides. „Praegu on suvi: seal elad sa nagu suvilas. Mis sa suvel siin Gorohhovaja uulitsal kükitad?… Seal on Bezborodko rohuaed, Ohta otse külje all, Neeva paari sammu kaugusel, oma köögiviljaaed — ei ole tolmu ega palavust! Siin pole üldse midagi mõelda: nüüd kohe, veel enne lõunat, lippan vaderi poolt läbi — anna mulle voorimehe raha — ja homme võid kolida…“
„Mis inimene sa küll oled!“ ütles Oblomov. „Mõtled äkki pagan teab mida välja: Viiburi poolele… Seda võib igaüks välja mõelda. Aga sa katsu midagi niisugust leiutada, et ma ei peakski kolima! Ma elan siin juba kaheksa aastat, ei tahaks küll korterit vahetada…“
„See on otsustatud: sa kolid ära… Ma sõidan otse vaderi juurde, kohta lähen mõni teine kord kuulama…“
Ta tahtis juba minna.
„Pea kinni! Pea kinni! Kuhu sa lähed?“ peatas teda Oblomov. „Mul on teine asi veel, ja see on tähtsam. Vaata, missuguse kirja ma külavanemalt sain, ja aita mõelda, mis teha!“
„Näed nüüd, missugune sa oled!“ vastas Tarantjev. „Mitte midagi ei oska sa ise teha. Kõik tehku mina, ikka mina! No kuhu sa kõlbad? Sa oled paljas põhk, ja mitte inimene!“
„Kus kiri on? Zahhar, Zahhar! Jälle pistis ta selle kuhugi,“ ütles Oblomov.
„Külavanema kiri on siin,“ ütles Aleksejev talle käkrus paberit ulatades.
„Ah näe, siin!“ kordas Oblomov ja hakkas ette lugema.
„Mis sina arvad? Mis ma pean tegema?“ küsis Oblomov, kui kiri oli ette loetud. „Põud, maksuvõlad…“
„Kadunud, täitsa kadunud mees!“ kordas Tarantjev.
„Miks kadunud?“
„Miks ei ole siis kadunud?“
„Noh, kui kadunud, siis ütle, mis teha?“
„Aga mis ma selle eest saan?“
„Ma ütlesin ju: vahuveini. Mis sa veel tahad?“
„Vahuvein on korteri otsimise eest; ma teen sulle head, aga sina ei hooli sellest, vaidled vastu, oled tänamatu! Otsi siis ise endale korter! Ja ega asi pole siis ainult korteris! Peaasi, missugune rahu sul seal on: just nagu oma lihase õe juures. Kaks last, poissmehest vend, mina käin sind iga päev vaatamas…“
„Noh, hea küll, hea küll,“ ütles Oblomov vahele. „Aga ütle nüüd mulle, mis ma pean külavanemaga tegema!“
„Ei, anna lõunaks porterit ka, siis ütlen.“
„Ah nüüd juba porter! Kas sa vähe…“
„Noh, siis jumalaga,“ ütles Tarantjev uuesti kübarat pähe pannes.
„Oh, jumal küll! Külavanem kirjutab, et sissetulekut saab „tuhande või paari jägu vähäm“, ja tema nõuab veel porterit juurde! Noh, hea küll, osta porterit ka!“
„Anna veel raha!“ ütles Tarantjev.
„Sul jääb ju kümnest rublast järele.“
„Aga voorimeheraha Viiburi poolele?“ küsis Tarantjev.
Oblomov võttis laekast hõberubla ja pistis talle pahaselt pihku.
„Sinu külavanem on kelm, ütlen ma sulle,“ teatas Tarantjev raha taskusse libistades. „Ja sina usud teda ammuli sui. Näed, kuidas ta kõõrutab: põud, ikaldus, sissetulemata maksud, ärakaranud mehed. Valetab, puhas vale! Mina kuulsin, et meie kandis, Šumilovi mõisas, olla mineva aasta lõikusega kõik võlad ära tasutud, aga sinu mõisas on äkki põud ja ikaldus! Šumilovi mõisa ja sinu oma vahet on kõigest viiskümmend versta: miks seal vili ära ei kõrbenud? Ja siis veel need väljamõeldud maksuvõlad! Mis ta siis ise tegi? Miks ta jättis asja lohakile? Kuidas need maksud maksmata jäid? Kas meie kandis pole tööd või ei lähe kaup turul? Oh, on aga röövel! Küll mina teda õpetaksin! Mehed jooksid sellepärast laiali, et ta võib-olla kiskus ka nende käest midagi enda kasuks, siis laskis ohjad lõdvale ja pole mõelnudki ispravnikule kaebama minna.“
„See pole tõsi!“ ütles Oblomov. „Ta on pannud ispravniku vastusegi ju kirja — nii loomulikult…“
„Oh sind küll! Sa ei tea mitte kui midagi! Kõik kelmid kirjutavad loomulikult, usu mind, kui ma ütlen! Näiteks,“ ütles ta näpuga Aleksejevi poole näidates, „sellel seal on küll aus süda sees, päris tallekese oma, aga kas ta kirjutab loomulikult? Mitte ilmaski! Tema sugulane aga, kuigi on siga ja lojus, — tema kirjutab! Ja ega sina ka ei kirjuta loomulikult! Niisiis, külavanem on juba sellepärast lojus, et ta osavalt ja loomulikult kirjutab. Näed ju, kuidas ta sõna sõna kõrvale lükib: „vastavalt oma elukohtadele tagasi toimetataks“…“
„Aga mis temaga siis teha?“ küsis Oblomov.
„Pane uus mees kohale!“
„Kelle ma panen? Kust mina neid talumehi tunnen? Teine on võib-olla veel halvem. Kaksteist aastat olen ma sealt juba ära.“
„Mine ise maale: teisiti küll ei saa; oled suve maal ja sügisel sõidad otseteed uude korterisse. Mina hoolitsen selle eest, et ta seks ajaks valmis oleks.“
„Uude korterisse, ise maale! Mis pööraseid abinõusid sa soovitad!“ ütles Oblomov tusaselt. „Selle asemel, et äärmustest hoiduda ja keskteed käia…“
„Noh, vennas, Ilja Iljitš, sa lähed päris hukka. Mina oleksin sinu asemel ammu mõisa panti pannud ja teise ostnud, või siis linna, mõne kena koha peale maja: see oleks niisama palju väärt kui sinu küla. Siis paneksin maja ka panti ja ostaksin uue… Anna oma mõis mulle, küll siis rahvas varsti minust rääkima hakkab!“
„Jäta nüüd kiitlemine ja mõtle parem, kuidas poleks vaja üldse ära kolida ega maale sõita — ja et asjad siiski laheneksid…“ soovitas Oblomov.
„Kas sa siis tõesti kord ka paigast liikuma ei saa?“ ütles Tarantjev. „Vaata ometi iseennast: kuhu sa kõlbad? Mis kasu on sinust isamaale? Ei või nüüd korraks maalegi sõita!“
„Praegu on veel vara sõita,“ ütles Oblomov. „Las ma lõpetan enne uuenduste plaani, mis ma mõtlen mõisas maksma panna… Aga tead mis, Mihhei Andreitš?“ ütles ta äkki. „Sõida õige sina! Asja sa tunned, koht on sul ka teada; ma poleks kulude katmisega kitsi.“
„Olen mina su valitseja või?“ vastas Tarantjev suureliselt. „Pealegi pole ma talupoegadega teab mis ajast tegemist teinud…“
„Mis siis teha?“ ütles Oblomov mõttesse jäädes. „Tõesti ei tea.“
„Noh, kirjuta ispravnikule: küsi, kas külavanem on talle hulkuma läinud meestest rääkinud,“ soovitas Tarantjev, „ja palu teda kohale sõita. Siis kirjuta veel kubernerile, et see annaks ispravnikule käsu talle külavanema tegudest aru anda. Ühesõnaga: „Ilmutage, ekstsellents, oma isalikku osavõttu ja vaadake kaasatundva pilguga mind ähvardava hirmsa ja paratamatu õnnetuse peale, mis saab juhtuma külavanema mässulise tegevuse tagajärjel, selle äärmise majandusliku laostumise peale, mis saab paratamatult osaks minule, mu abikaasale ja kaheteistkümnele alaealisele lapsehingele, kes jäävad sel juhul ilma leivapalata ja hoolitsuseta…“
Oblomov hakkas naerma.
„Kust ma need kaksteistkümmend last välja võtan, kui palutakse neid ette näidata?“ ütles ta.
„Ah, lori, kirjuta: „kaheteistkümnele lapsehingele“; see libiseb kõrvust mööda, järele kontrollima ei hakata, aga selle-eest kõlab see „loomulikult“… Kuberner annab kirja sekretäri kätte, ja sina kirjutad kohe ka sekretärile, iseenesestki mõista teatava lisaümbrikuga, — küll see teeb siis korralduse. Palu ka naabreid: kes sul seal on?“
„Dobrõnin elab seal lähedal,“ vastas Oblomov, „ma olen temaga siin sagedasti kokku puutunud; praegu ta on maal.“
„Kirjuta ka temale, palu tungivalt: „Sellega teete mulle nii-öelda väga suure heateo ning täidate oma aukohust kui kristlane, sõber ja naaber.“ Ja kirjale pane ligi mõni Peterburi kink… kas või sigareid. Nõnda peab talitama; et sa ka ise selle peale ei tule! Sa kadunud hing! Minu käes hakkaks külavanem varsti tantsima: küll ma talle näitaksin! Millal post sinna läheb?“
„Ülehomme,“ vastas Oblomov.
„Noh, siis istu ja hakka kohe kirjutama!“
„See läheb ju alles ülehomme, milleks siis kohe?“ küsis Oblomov. „Võib ka homme. Kuule, Mihhei Andreitš,“ lisas ta samas, „tee nüüd lõpuks veel üks „heategu“: ma lasen lõunaks veel kala või linnupraadi anda.“
„Mis siis veel?“ küsis Tarantjev.
„Istu maha ja kirjuta sina! Mis need kolm kirja sul valmis visata on! Sul tuleb see jutt nii „loomulikult“ välja,“ lisas ta, püüdes ise muhelust varjata. „Ja Ivan Andreitš kirjutaks pärast ümber.“
„Häh! Mis sa veel ei taha!“ vastas Tarantjev. „Et mina peaksin kirjutama! Ma pole ametiski juba kolmel päeval kirjutanud: niipea kui laua taha istun, hakkab pahem silm vett jooksma; nähtavasti on tuult saanud; ja pea hakkab ka kumisema, kui küürutan… Küll oled sa laiskvorst, tõeline laiskvorst! Sa, vennas, lähed hukka, Ilja Iljitš, jumalamuidu lähed hukka!“
„Ah, kui Andrei ometi rutemini tuleks!“ ütles Oblomov. „Tema ajaks kõik joonde…“
„See on sul, jah, heategija küll!“ ütles Tarantjev vahele. „Kuradi sakslane, kaval kelm!…“
Tarantjev tundis lausa loomusunnilist vastumeelsust muulaste suhtes. Tema meelest olid prantslane, sakslane, inglane suli ja petise, röövli ja kaabaka sünonüümid. Ta ei teinud isegi eri rahvuste vahel mingit vahet: kõik nad olid tema silmis ühesugused.
„Kuule, Mihhei Andreitš,“ ütles Oblomov nüüd tõredalt, „ma olen sind palunud oma keelt talitseda, ja seda eriti mulle lähedase inimese puhul…“
„Lähedane inimene!“ osatas Tarantjev vihaselt. „Mis sugulane tema sulle on? Teadupärast on ta sakslane!“
„Ta on mulle lähem kui ükski sugulane: me oleme koos üles kasvanud ja õppinud, ja ma ei luba häbematusi…“
Tarantjevi hari läks vihast punaseks.
„Ah nii! Kui sa minu sakslase vastu vahetad, siis ei too ma enam oma jalgagi üle sinu läve,“ ütles ta.
Ta pani kübara pähe ja läks ukse poole. Oblomov andis silmapilk järele.
„Sa peaksid teda kui minu sõpra austama ja oma väljendustes tema kohta ettevaatlikum olema — see on kõik, mis ma nõuan! Minu arvates pole seda palju,“ ütles ta.
„Sakslast austama?“ küsis Tarantjev äärmise põlastusega. „Mille eest?“
„Ma juba ütlesin; kas või selle eest, et ta on minuga koos kasvanud ja õppinud.“
„Mõni asi! Mis see ka maksab, kui keegi on kellegagi ühes õppinud!“
„Kui tema praegu siin oleks, siis oleks ta mind ammu päästnud kõigist muredest, ilma porterit ja vahuveini nõudmata…“ ütles Oblomov.
„Ah nii! Sa heidad mulle seda ette? Võtku sind kurat sinu porteri ja vahuveiniga tükkis! Säh, siin on su raha!… Kuhu ma selle nüüd panin? Näh, mitte ei tule meelde, kuhu ma selle neetud raha pistsin!“
Ta võttis taskust ühe täiskirjutatud ja võidunud paberilipaka välja.
„Ei, mitte see!“ ütles ta. „No kuhu ta sai?…“
Ta koplas taskutes.
„Ära näe vaeva, ära otsi!“ ütles Oblomov. „Ma ei heida sulle midagi ette, vaid palun sind ainult mulle lähedasest inimesest viisakamalt rääkida, kes on pealegi minu heaks nii palju teinud…“
„Nii palju!“ osatas Tarantjev tigedalt. „Oota-oota, küll ta teeb veel rohkemgi, kuula aga teda!“
„Milleks sa nii räägid?“ küsis Oblomov.
„Aga selleks, et las sakslane tõmbab sul püksid ligi, siis sa tunned, mis tähendab oma kodukandi meest, vene inimest, ühe hulguse vastu vahetada…“
„Kuule, Mihhei Andreitš…“ manitses Oblomov.
„Siin pole midagi kuulata, ma olen juba küllalt kuulnud, ma olen sinu pärast küllalt meelekibedust tundnud! Jumal on tunnismeheks, kui palju ma olen pidanud alla neelama… küllap ta isal polnud Saksimaal leibagi süüa, aga tuli siia ja ajas nina püsti!“
„Mis sa surnuid puutud? Milles ta isa süüdi on?“
„Süüdi on mõlemad, nii isa kui poeg,“ ütles Tarantjev tigedalt käega lüües. „Minu isa tegi õigesti, kui ta andis mulle nõu sakslastest eemale hoida, ja kas tema oli ilmas vähe igasugu inimesi näinud?“
„Mille poolest näiteks tema isa sulle ei meeldi?“ küsis Ilja Iljitš.
„Selle poolest, et ta tuli sügisel, septembrikuus, meie kubermangu, ainult kuub seljas ja kingad jalas, aga pojale pärandas varanduse — mis see tähendab?“
„Pojale pärandas ta kõigest nelikümmend tuhat. Osa oli naise kaasavara, muu korjas ta kodukooli pidamisega ja mõisa valitsemisega kokku: ta sai head palka. Näed nüüd ise, et isal pole süüd. Ja milles on poeg süüdi?“
„Tubli poiss! Isa neljakümnest tuhandest teeb tema korraga kolmesajatuhandelise kapitali, ja teenistuses on tal juba õuenõuniku kraad seljataga; ise veel õpetlane… nüüd muudkui reisib! Peenike poiss poeb igalt poolt läbi! Kas üks hea ja õige vene inimene hakkab seda kõike tegema? Vene inimene võtab ühe asja ette, ja seda ka mitte ülepeakaela, vaid tasa ja targu, ääri-veeri, aga see — näe, mis teeb! Oleks ta veel viinarentnikuks hakanud, noh, siis oleks selge, kust see rikkus tuli, aga ei midagi sellesarnast, — niisama, heast peast! See asi pole puhas! Mina annaksin niisugused sellid kohtu kätte! Nüüd hulgub kurat teab kus ringi! Mis ta kolab võõraid maid pidi?“
„Tahab õppida, kõike näha, kõike teada.“
„Õppida? Kas teda veel vähe on õpetatud? Milleks tal seda vaja on? Valetab, ära usu teda! Ta petab sind otse silma ees nagu väikest last. Kas siis täiskasvanust peast veel õpitakse? Kuule, mis ta puhub! Kas õuenõunik hakkab veel õppima? Sina ju õppisid ka koolis, aga kas sa nüüd veel õpid? Või kas tema (ta näitas pöidlaga Aleksejevit) õpib? Või tema sugulane — kas see õpib? Missugune õige inimene õpib? Ah et tema istub seal saksa koolis ja õpib tükke pähe? Valetab! Ma kuulsin, et ta läks hoopis mingisugust masinat vaatama ja tellima: küllap vene raha tegemise pressi!… Mina pistaksin ta küll türmi… Ja siis veel mingisugused aktsiad… Oh, need aktsiad ajavad mul südame pahaks!“
Oblomov pahvatas naerma.
„Mis sa irvitad? Kas see pole tõsi, mis ma räägin?“ küsis Tarantjev.
„Noh, jätame selle!“ ütles Ilja Iljitš vahele. „Mine jumala rahus, kuhu sa tahtsid minna, ma kirjutan Ivan Alekseitšiga koos need kirjad valmis ja katsun kähku ka oma plaani paberile panna: üks valu kannatamine…“
Tarantjev hakkas esikusse minema, kuid keeras veel kord tagasi.
„Meelest läks ära! Ma tulin ju õieti asja pärast,“ ütles ta, sedapuhku õige viisakalt. „Mind kutsuti homseks pulma: Rokotov võtab naise. Anna mulle, kuule, kaim, oma frakk selga, minu oma on pisut kulunud, nagu sa näed…“
„Kuidas see võimalik oleks!“ ütles Oblomov, kortsutades selle uue nõudmise peale kulmu. „Minu frakk ei lähe ju sulle selga.“
„Läheb küll, miks ei lähe?“ ütles Tarantjev vahele. „Mäletad, ma proovisin korra sinu saterkuube selga: justkui minu mõõdu järgi tehtud! Zahhar, Zahhar! Tule siia, vana lojus!“ karjus ta.
Zahhar möiratas nagu karu, aga ei tulnud.
„Kutsu sina, Ilja Iljitš! Kas näed, missugune ta sul on?“ kaebas Tarantjev.
„Zahhar!“ hüüdis Oblomov.
„Oh, pärgel võtku teid!“ kostis eestoast ühel ajal mahahüppamise põntsatusega.
„Noh, mis vaja?“ küsis Zahhar Tarantjevi poole pöördudes.
„Too mu must sabakuub siia!“ käskis Ilja Iljitš. „Mihhei Andreitš katsub selga, ehk on paras, ta peab homme pulma minema…“
„Ei anna mina sabakuube,“ vastas Zahhar kindlalt.
„Kuidas sa julged, kui härra käsib?“ karjus Tarantjev. „Miks sa, Ilja Iljitš, teda parandusmajja ei saada?“
„See veel puudub: vana inimest parandusmajja saata!“ ütles Oblomov. „Too sabakuub siia, Zahhar, ära jonni!“
„Ei too!“ vastas Zahhar külmalt. „Las toob enne meie vesti ja särgi ära: viiendat kuud juba küla peal. Võtsite niisamuti ainult nimepäevaks, aga läks ja laulis: sametvest ja peenike särk, Hollandi oma: maksab kakskümmend viis rubla. Ei too sabakuube!“
„Noh, jumalaga! Seniks kerige põrgu!“ ütles Tarantjev südametäiega ja näitas ära minnes Zahharile rusikat. „Pea siis meeles, Ilja Iljitš, ma üürin sulle korteri valmis, kas kuuled?“ lisas ta.
„Noh, hea küll, hea küll!“ vastas Oblomov kärsitult, et temast aga lahti saada.
„Sina kirjutad siin vahepeal kõik valmis, mis vaja,“ jätkas Tarantjev, „ja ära sa seda kuberneri kirjast välja jäta, et sul on kaksteist lapsehinge, „üks väiksem kui teine“! Ja et kell viis oleks supp laual! Miks sa pirukat teha ei lasknud?“
Oblomov ei vastanud; ta ei kuulanud Tarantjevit; suletud silmil mõtles ta juba ammu millestki muust.
Tarantjevi äraminekuga sugenes tuppa umbes kümneks minutiks segamatu vaikus. Oblomovi tuju oli halb külavanema kirja pärast, eelseisva kolimise pärast, ja mingil määral oli ka Tarantjevi patramine teda väsitanud. Lõpuks ohkas ta.
„Miks te ei kirjuta?“ küsis Aleksejev vaikselt. „Ma teritaksin teile sule valmis.“
„Teritage, ja jumal teiega, minge nüüd kuhugi,“ ütles Oblomov. „Ma hakkan üksi tööle, teie kirjutate siis peale lõunat ümber.“
„Hea meelega,“ vastas Aleksejev. „Tõepoolest, ma ehk segan mingil moel… Ma lähen seni ja ütlen, et meid Jekaterinhofi ei oodataks. Jumalaga, Ilja Iljitš!“
Kuid Ilja Iljitš ei kuulnud teda: ta oli jalad enda alla kerinud ja lamaskles tugitoolis, murelikke mõtteid heietades või siis poolunes viibides.