kas mööda magajat ronima, jõudis näoni ja haaras tal ninast kinni.
„Ai! Mis on? Kes see on?“ küsis virguv Oblomov ärevalt.
„Te jäite tukkuma, ja Andrjuša ronis sohva peale, ajas teid üles,“ vastas perenaine lahkelt.
„Millal ma tukkusin?“ püüdis Oblomov end vabandada ja võttis poisi kaissu. „Ma ju tundsin küll, kuidas ta käpuli mulle peale ronis! Ma kuulen kõik! Ah sa vallatu: kohe ninast kinni! Ma sulle teen! Oot-oot!“ rääkis ta lapsega, teda hellatades ja patsutades. Siis laskis ta poisi põrandale ja ohkas, nii et see kogu toas kuulda oli. „Jutustage midagi, Ivan Alekseitš,“ ütles ta siis.
„Kõik on juba ära räägitud, Ilja Iljitš, ei ole enam midagi rääkida,“ vastas see.
„Noo, kuidas siis ei ole? Te puutute ju inimestega kokku: kas ei ole mõnda uudist? Te loete ju ka midagi, ma arvan?“
„Jah, mõnikord loen või loevad teised ja räägivad sellest, mina aga kuulan. Eile näiteks luges Aleksei Spiridonõtši juures tema poeg ette, ta on üliõpilane…“
„Mida ta siis luges?“
„Luges inglastest, et nad on viinud kellelegi püsse ja püssirohtu. Aleksei Spiridonõtš ütles, et tuleb sõda.“
„Kellele nad siis viisid?“
„Hispaaniasse või Indiasse — ei ole meeles, jah, ja saadik avaldas oma tõsist pahameelt.“
„Missugune saadik?“ küsis Oblomov.
„See on meelest läinud!“ ütles Aleksejev, tõstis nina lae poole ja püüdis meelde tuletada.
„Ja kellega sõda tuleb?“
„Vististi Türgi pašaga.“
„Noh, ja mis siis poliitikas veel uut on?“ küsis Oblomov mõne aja pärast.
„Ajalehes oli, et maakera pidada vähehaaval jahtuma: ükskord külmub täiesti ära.“
„Kas sa kuule! On see siis poliitika?“ küsis Oblomov.
Aleksejev kohmetus.
„Dmitri Alekseitš luges esiteks poliitikat,“ õiendas ta, „ja pärast luges muudkui edasi ja ei öelnud, millal poliitika otsa sai. Ma tean, sealt algas juba kirjandus.“
„Mis ta kirjandusest luges?“ küsis Oblomov.
„Luges, et kõige paremad kirjanikud on Dmitrijev, Karamzin, Batjuškov ja Žukovski…“
„Aga Puškin?“
„Puškinit seal ei olnud. Ma mõtlesin ka, et miks teda ei
467
