lustöölt, surus ta sõrmed oma huultele, ilma et oleks suudelnud, ja mõtles neid nähtavasti kaua nõnda hoida.
Neiu püüdis kätt tasahilju vabaks saada, kuid mees hoidis kõvasti kinni.
„Noh, laske lahti, aitab küll,“ ütles Olga.
„Aga teie?“ küsis Oblomov, „teie ei ole… armunud?…“
„Armunud… ei… mulle see sõna ei meeldi: ma armastan teid!“ ütles Olga ja vaatas Oblomovile pikalt otsa, just nagu iseennast proovile pannes, kas ta ikka tõesti armastab.
„Ar…mas…tan!“ kordas Oblomov. „Armastada võib ka ema, isa, hoidjat, isegi koeranässi: see kõik on kaetav ühise üldmõistega „armastan“ nagu vana…“
„Öökuuega?“ ütles Olga naerma hakates. „À propos — kus on teie vana öökuub?“
„Mis öökuub? Mul pole seda kunagi olnud.“
Neiu vaatas talle etteheitva naeratusega otsa.
„Teie räägite vanast öökuuestl“ ütles Oblomov. „Ma ootan kärsitult hinge kinni pidades, et teie südamest tundmuselaine esile murraks, tahaksin kuulda, mis nime teie sellele annate, aga teie… Jumal, halasta küll, Olga! Jah, mina olen teisse armunud ja ütlen, et ilma selleta pole ka tõelist armastust: isasse, emasse ja hoidjasse ei armuta, neid võib ainult armastada…“
„Ma ei tea,“ ütles neiu mõtlikult, nagu püüaks ta iseendasse tungida ja mõista, mis tema sisimas sünnib. „Ma ei tea, kas ma olen teisse armunud; kui ei ole, siis võib-olla on see silmapilk alles ees; ma tean ainult üht — nõnda pole ma armastanud ei ema, isa ega hoidjat…“
„Ja milles on vahe? Kas te tunnete midagi erilist?…“ päris Oblomov.
„Teie tahaksite seda teada?“ küsis neiu kelmikalt.
„Jah, jah, jah! Kas teie ei tunne siis tungi seda avaldada?“
„Ja miks te tahate seda teada?“
„Et iga silmapilk ainult sellest elada: täna, terve öö, homme… kuni ma teid jälle näen… Ainult sellest ma elangi…“
„Näete, teil on vaja iga päev õrnuste tagavara uuendada! See ongi armunu ja armastaja vahe. Mina…“
„Teie?…“ ei läbenud Oblomov oodata.
„Mina armastan teisiti,“ ütles neiu pingi seljatoe vastu nõjatudes ja lastes pilgul rändavates pilvedes uita. „Mul on ilma teieta igav, üürikeseks ajakski teist lahkuda — kahju,
235
