Nemad rõõmustavad. Lojused!“ Viha pani teda hingeldama. Ja tal hakkas piinlik, väljakannatamata raske. „Ei või olla, et kõik alati selle koleda hirmu osaliseks saavad?“ Ta tõusis üles.
„Pole kõik korras; vaja on ennast rahustada, kõik algusest uuesti läbi mõelda.“ Ja ta hakkas mõtlema. „Jah, haiguse algus. Müksasin küljega ja ma olin ikka endine, täna kui ka homme; pisut tegi haiget, pärast rohkem, siis tulid arstid, siis kurvameelsus, nukrus, siis jälle arstid; aga mina lähenesin ikka enam ja enam kuristikule. Jõud on vähem. Lähemale, lähemale. Ja ma kodunesin ära, mu silmis puudub valgus. Ja surm, aga mina mõtlen soolikast. Mõtlen, kuidas soolikat parandada, aga see on surm. Kas tõesti surm?“ Jälle võttis hirm tema üle võimust, ta hakkas hingeldama, kumardas, hakkas tuletikka otsima, vajutas väikse ümarguse kapi pääle küünarnukiga. Kapp oli tal tüliks ja tegi talle haiget; ta sai vihaseks, vajutas tugevamini ja kapp läks ümber. Ja meeleheitel, lõõtsutades, langes ta uuesti selili ja ootas silmapilk surma.
Võõrad sõitsivad sel ajal ära. Praskovja Feodorovna saatis neid. Ta kuulis kapi kukkumist ja astus sisse.
„Mis on?“
„Mitte midagi. Pillasin kogemata maha.“
Naine läks välja ja tõi küünla. Ivan Iljitsch lamas ja hingas kärmesti ning raskelt, nagu oleks ta praegu versta maad ära jooksnud, ja vaatas liikumata silmil naise otsa.
„Mis on, Jean?“
„Mitte ... midagi. Pillasin ... maha.“ Mis siin rääkida? Ega ta ei mõista, mõtles ta iseeneses.
